Rijkaard tiene crédito

Éxito rotundo en nuestra segunda encuesta: 87 votos lo confirman. Muchas gracias a todos los que nos habéis dado vuestra opinión.

La primera conclusión es que Rijkaard aún tiene la confianza de muchos de los aficionados del Barça. El técnico azulgrana ha sido el que más votos se ha llevado. Aunque Mourinho y Wenger le siguen de cerca. Valverde y Van Basten no seducen.

El más votado ha sido Rijkaard con un 34%. La continuidad, la autogestión y la mano blanda aún pueden llevar al éxito.

Tras él, y muy cerca, Mourinho con un 29%. El carácter, la mano dura y la soberbia atraen.

En tercer lugar, Wenger con un 26%. El juego ofensivo, el descubrimiento de nuevos talentos y el descaro.

Muy lejos, Valverde y Van Basten, con un 5% y un 3%. No convencen.

Laporta y el Príncipe de Lampedusa

El Príncipe de Lampedusa expresó la idea claramente en la famosa novela El Gatopardo: "Que todo cambie para que todo siga igual". Y Laporta dijo amén. Que así sea. Aquí estoy yo.

Porque Lampedusiana es la reestructuración interna ejecutada por el mandatario azulgrana en su junta directiva. Después de más de dos años y medio sin vicepresidente deportivo, después de dos años y medio batallando para no bajar al mundo real, para esquivar la (muy larga) sombra de Sandro Rosell, Laporta recupera la figura que encumbró y elevó a Sandrusku.


Y, en medio, Marc Ingla. Tras su brillante gestión en el área de marketing, asumirá la recuperada vicepresidencia más mediática de todas. Un claro marcaje al hombre a Txiki Begiristain, al vestuario y el inicio de una batalla sin tregua para convertirse en el sucesor del todopoderoso Jan. Marc Ingla vs Ferran Soriano. Por qué... si no es con un fin electoral, de promoción de su figura... ¿A qué viene ahora la colocación de Ingla en una área de la que, más bien, carece de experiencia?¿De verdad que el nuevo cargo afectará en algo a Ronaldinho, Messi, Márquez, Deco o Etoo? De hecho, ¿Saben todos ellos quien es Ingla?

Y, entre tanto, Jaume Ferrer escala silenciosamente. Sin hacer ruido. Hasta alcanzar la vicepresidencia de marketing que dominaba Ingla. Algunos aseguran que éste, muy amigo de Laporta, es realmente el delfín que nada junto al presidente. Que será el CANDIDATO. Y que tiene hasta 2010 para adquirir relevancia y notoriedad desde su nuevo cargo. Y es que si hace unos meses estaba claro que Soriano sería quien acudiera a las urnas de Can Barça, el abismo que se ha abierto entre él y Laporta podría pasarle factura.


Sea como sea, Laporta asumió la idea del Príncipe de Lampedusa. Movió fichas, levantó un ring para que Ingla, Ferrer y Soriano ajusten sus cuentas, empezó la cursa electoral, hizo una excelente promoción al candidato Sandro Rosell...

Y todo sigue igual en el Barça.

Desde Madrid con amor: A mi me vas a hablar de ovejas

Cómo es la prensa, la de allí y la de aquí. Si las cosas van mal, nos cebamos hasta hacer sangre…y si van bien, hacemos lo propio para que vayan mal, y poder disfrutar haciendo sangre. No nos conformamos. Las crisis -ya lo leí en este mi blog de cabecera- disfrutan cogiendo el puente aéreo cada ciertos años. Aunque lo cierto es que cada vez, su estancia, aquí o allí, es más corta, dura menos. Allí se habla de ovejas, y aquí nos aburrimos con ellas. Ojo…pero somos líderes. Cuidado, que eso pesa…como una losa.

La Madrid Deportiva se aburre soberanamente. Porque se gana, se es líder, y no hay motivos –de momento- de pinchar. Como de resultados no podemos hablar, hay que sacar la mala leche del alemán, que se le ha olvidado sonreír a su liderato, y que está concentrado buscando la excelencia del Sr. Calderón. Como no tenemos ovejas, Raúl es el mejor, y todo es una balsa de aceite…tenemos que concentrarnos en sacarle punta a las lesiones. Y hablo del holandés…Arjen “Woodgate” Robben…Porque eso si que es raro, raro, raro. Qué es un buen jugador, nadie va a dudarlo, pero es muy frágil. Casi de cristal, y eso le convierte en el centro de todas las miradas.
Habla en rueda de prensa, y se pasa media hora afirmando que se encuentra bien, que no está lesionado, que es un poco más fuerte que ayer. Pero no nos lo creemos, y sabemos que mañana jugará contra los alemanes, el Racing o el Athletic, y se va a escurrir con un champiñón del césped, y se va a romper. Eso es una realidad, aunque claro…no es una oveja.

Pero insisto en lo que escribí en mi último envío. Aquí se tiene envidia de allí. Porque allí están todos los buenos, y aquí está Pepe; porque allí aunque con o sin victorias balsámicas, viendo al Barcelona siempre parece que va a pasar algo, y aquí sabemos que lo que pasará es que tocará sufrir hasta el minuto mágico (el 88) para ganar tres puntos; y porque allí el futuro tiene nombre propio, y se llama Iniesta, Messi y sobre todo Bojan, y aquí…podemos montarnos un rebaño, e irnos de pastoreo a Barcelona, para ver si se pega algo.

Periodista madrileña

Topicolandia: Victoria balsamica

El Barça ha conseguido que se corra un tupido velo ante la crisis que se avecinaba. Tres puntos, otros tantos goles, y a casa. Estelar Messi (cuando le han dado bola), más que correcto Henry, y Bojan lo ha bordado.

El de Linyola ya no es una estrella de futuro. El nuevo producto de la cantera culé es un seguro de vida ante partidos trabados y te garantiza peligro para el rival y, sobretodo, goles. Además, se entiende a las mil maravillas con Henry y, ojo, lo que puede aprender de él servirá de mucho a la joven perla y, de rebote, al equipo catalán. Hoy Bojan ha cumplido un sueño, veremos los que logra para la afición azulgrana.

Señores/as, la oveja negra pastura tan campante por el prado. Después del stress vivido esta semana (pobrecita, por un día que venía a la ciudad…), ahora es la más feliz del mundo.

¿Se acabó la crisis? Si bueno, no, hay que ir partido a partido.

P.D: Dedicado al gran Raúl Llimós.

Firma invitada: ¿Hay alguna oveja blanca?

No está nada mal el ambiente que se respira desde hace algunos meses en el vestuario culé... Que si rajadas en Vilafranca (almenos Samu dijo nombres), que si algunos salen demasiado (Edmilson version 1.0), que si entre semana no se trabaja lo suficiente (Guddy, cuando descubrió dónde se había metido) y la última, la segunda entrega de Edmilson: hay ovejas negras en el vestuario. Ante este panorama, yo me pregunto: ¿Hay alguna oveja blanca?

No puede ser que hayan pasado varios meses desde que Eto'o "dinamitó" (según algunos) el vestuario, y que la situación no sólo no haya mejorado, sino que haya empeorado. La Junta Directiva sigue apostando por la autogestión del vestuario (lo que en mi opinión es una manera muy elegante de "hacer la vista gorda"). El equipo técnico (Txiki incluido) tampoco actúa: Rikjaard es un jugador más, Neeskens nadie sabe a qué se dedica, Eusebio no tiene el perfil más indicado para ejercer de abogado del diablo y Txiki continua visitando palcos y reuniones en los desplazamientos del equipo (estilo Mijatovic), en lugar de estar visionando partidos donde actúan potenciales futuribles blaugrana (estilo Paco Herrera). La consecuencia de este vacío de poder es lo que se está viviendo a día de hoy en el equipo.

Dicen que todo el mundo recoge lo que siembra, y eso es ni más ni menos lo que ha sembrado este grupo de trabajo durante los últimos 2 años. Asusta pensar que se está perdiendo la oportunidad de disfrutar de un equipo con jugadores como Ronaldinho, Eto'o, Henry, Messi, Deco..., pero lo que a mi me asusta aún más es ver lo que estan "aprendiendo" los que a mi juicio son el futuro de este equipo: Messi,Bojan, Giovanni, Iniesta....

Me niego a aceptar que el futuro mi equipo sea un rebaño plagado de ovejas negras. Aunque siendo positivos, en el mundo cule mejor que "el color blanco" no lo veamos ni en las ovejas.

Txus Alós

El Barça de Amenábar y Carmen Sevilla

Con la misma facilidad que (dicen) Rijkaard se fuma sus “cigarrillos de la risa”, Txiqui Beguiristain se ha fumado en tres caladas (una por mes) todo el crédito que (a Dios gracias!) le habíamos concedido después del batacazo de la temporada pasada. Entonces entonó (ojo! tópico a la vista) el “mea culpa” i se sacó de la manga un argumento que, por original y hasta por retro, decidimos aceptarle: “Confié en el equipo viendo que siempre estábamos en la primera página del Teletexto”. Demoledor. Traslado por un momento esta situación al Mundo Real (que preside Sandro Rossell, faltaría más). Decían que este Barça era un equipo de “Play” (si eres futbolista y no la llevas siempre contigo en las concentraciones, simplemente no molas). Pues bien, se imaginan a un directivo de Sony justificándose por el éxito de un cartucho de la competencia con un argumento similar? “Es que en la Hobby Consolas y la Micromanía de este mes le daban una puntuación muy baja”…Delirante.

Tuvieron Txiqui y los suyos una segunda oportunidad. Dos Ligas y una Champions bien lo merecen. Cierto es que reaccionaron con celeridad. Tiró del recurso gallego, un “Nunca Máis” para limpiar el lodo del vestuario. Eso que a media temporada, naufragio a la vista, eran simples hilillos, ya me entienden… Después, código en mano, el presidente Laporta anunció mano dura. Mano dura. Leo definición en la Gran Enciclopedia Blaugrana:

Mano Dura: Grito unánime de la masa social del FC Barcelona después de una temporada repleta de fiascos. Cuando dicha medida es adoptada, los socios-abonados responden, también al unísono: “Eso, eso! Que se enteren! Que les metan en barrena!”. Suele conllevar la contratación de un técnico arrogante (anteriormente Van Gaal, actualmente el deseado es Mourinho) que será silbado al cabo de dos meses por su fútbol mezquino y su carácter irascible. Su cabeza será convenientemente cortada (al gusto del respetable) entre gritos de “Tirano, tirano!” y se procede a elogiar lo liberados (y aliviados) que estarán los jugadores, hasta que dicha libertad lleve otra vez a la primera línea de este texto.

Segundo paso, el recurso de la ilusión. Da igual si es necesario o no pero pon un crack en tu vida (uséase Henry). Ventajista sería decir ahora que no acertó. Ventajista me declaro. A todo el mundo se le olvidó que el mismo tipo nos dejó literalmente tirados por amor a unos colores, a los que un año y una lesión después, decidió repudiar. Pero a pesar de todos los pesares, inyectó nuevos aires y nos convenció a todos que el “galactismo” solo era una plaga de Madrid. Craso error. Las plagas, como las crisis, también cogen el puente aéreo. Como dirían los que entienden en eso del futbol “la teoría de los vasos comunicantes”. Pero volviendo al tema, llegaron después lo que todos coincidimos en considerar un acierto, léase Militos, Tourés i Abidales.

Y así con los deberes hechos, con el manual de “Como solucionar una crisis en un solo verano” debidamente estudiado, empezamos la temporada amnésicos y convencidos que el circulo virtuoso volvía a rodar. Con los parches debidamente pegados y las válvulas de escape debidamente taponadas. O al menos eso creíamos. Unos empates y derrotas fuera de casa, un Getafe y un Edmilson después y volvemos a estar en el mismo punto. Para uso y disfrute de los amantes del tópico, en el ojo del huracán. Sobretodo por lo de Edmilson. Sus palabras no son el problema, como tampoco lo es Ronaldinho. Si a él le cargamos el muerto a él le debemos la resurrección del Barça cuál Ave Fénix levantando el vuelo de entre sus cenizas. A él le prometimos amor eterno por levantarnos del letargo y los más románticos todavía se lo debemos…

Y es que las denuncias de Edmilson son como una película de miedo. Como taparse los ojos con las manos entreabiertas para no sufrir tanto. No querer ver lo que sabes que acabarás viendo. Y efectivamente a pesar de nuestros temores, ahí están. Los vicios viciados. Con Márquez afeitándose en México y Edmilson confesándose, como buen pastor, sobre el césped del Camp Nou. Y Rijkaard se inhibe. Los capitanes también se inhiben y Andrés Iniesta ya tiene dos galones. Uno se lo quitó a Puyol y el otro a Xavi, dando la cara el día más difícil. La Junta, por su parte, señala a la secretaría técnica. Pero la secretaría técnica está demasiado ocupada con su viaje a Buenos Aires y la cena de despedida de Mauricio Macri como presidente de Boca Juniors (me lo explique, gracias). Y al final, todo sigue igual. Con los pies en el barro y las ovejas campando a sus anchas. Con tanta autogestión, quizás deberíamos plantearnos fichar a Carmen Sevilla. Ella que sabe como nadie como tratar a sus queridísimas ovejitas…aunque sean mas negras que el carbón (por eso de la taverna que lleva el mismo nombre, claro... Acaso cambiaremos UNICEF por LA OVEJA NEGRA?)

Y con todo, este Barça ya no puede comprarnos más con la tarjeta de crédito de la ilusión. Ahora toca pagar en débito. Como diría Amenábar: Txiqui (y te señalo a ti porque así lo han hecho los de arriba) por favor, abre los ojos.

No nos aclaramos

La primera encuesta ha hecho furor, y el resultado es sorprendente. Tras casi un mes de reflexión, los visitantes de este blog no han conseguido encontrar una respuesta. Es curioso. Después del partido de los partidos de Valladolid y del Camp Nou ante el Rangers, los bloggers decidían quedarse a Ronaldinho. Pero el duelo de Getafe ha vuelto a igualar la balanza.

Entonces... ¿Qué hacemos? ¿Lo vendemos?

Iniesta, comodín total

Juegue donde juegue, cumple. Y si no juega, no se queja. Andrés Iniesta es el referente menos mediático (silencioso, introvertido) de la plantilla actual del Barça. El comodín perfecto para Rijkaard. Y, ahora mismo, el paño que usará el entrenador para taponar la hemorragia que causa la indolencia de Ronaldinho.

Ninguna conclusión se puede sacar del partido de ayer ante el Alcoyano. Ante un rival que no debe ser rival para un Barça no sirve de nada evaluar la actitud, la táctica o el rendimiento. Me quedo simplemente con el mensaje de Rijkaard: Iniesta suplirá a Ronaldinho.

El 8 azulgrana regresó a la posición en la que jugó cuando Ronaldinho se borró unos días del equipo. Entonces, con Iniesta en la izquierda del ataque, el Barça encadenó tres triunfos contundentes y esperanzadores: Sevilla, Zaragoza y Levante. O, lo que es lo mismo, 10 goles en tres partidos.

Ayer, Iniesta regresó a esta posición (después de pasar por el pivote defensivo y por su teórica posición ideal en el centro del campo con nota). Y lo hizo, como en aquella racha para suplir a Ronaldinho, muy correctamente. De hecho, el segundo jugador con más minutos del equipo (1.022), sólo por detrás de Valdés, encaró a más rivales ante el Alcoyano que Ronaldinho en el resto de partidos. Vale, no era un partido para sacar conclusiones. Pero me quedo con el mensaje de Rijkaard. Vuelve el comodín total. Y me gusta.

Desde Madrid con amor: Te la paso...

…Cómo es esto del fútbol…el sufrimiento del aficionado pasa de una acera a otra con sólo pestañear. Pero no pasa nada porque el sol siempre vuelve a salir, y la tempestad pasa. En cuestión de fútbol, hay que dar un empujoncito a ese sol para que salga. En Barcelona, yo daría el empujón un poco más arriba del banquillo porque no creo en los famosos “fin de ciclo”. No es un problema de entrenadores, ni de jugadores, ni de cracks. Es un problema de “despachos”, de falta de dirección, de ausencia de cabeza. No se puede temer un presidente sólo para jugar partidos de solteros contra casados, para lucir palmito y después, utilizar los micrófonos para desahogarse con su imagen de gran deportista. Laporta es un problema para el Barcelona, y eso es una realidad…

…Y de la misma manera que lo es Laporta, también lo es Calderón. Ni lejos de Madrid deja de dar problemas. Ahora está en México, “estrechando las relaciones entre el Real Madrid y el país azteca”. Un viaje institucional en toda regla. Será incluso recibido por Felipe Calderón, que lejos de ser su primo, es el presidente de México. ¿Y por qué? Pues no lo se, porque Calderón – Ramón-, solo es presidente de un club de fútbol. Su intención es abrir escuelas allí, y de paso, arreglar el conflicto diplomático - ¿Por qué no te callas Calderón?-…

…El de las camisinhas dice que quiere retirarse en el Real Madrid, que se emociona cuando escucha a la grada corear su nombre, que se siente feliz…está emocionadísimo. Tres partidos casi brillantes que le vuelven a elevar a la categoría de crack, que le ponen a la altura del mismísimo Pele, y que hace olvidar el fatídico día de la fiesta. Lo que tenía que hacer Robinho es, primero llegar tarde otra vez, y después, pedir 100 camisinhas, en lugar de 40, para que en vez de tres partidos buenos de racha, tenga seis, y así llegar al día del Barça a tope de fuerzas…

…Tiet Ori me habla de viajes infames en el avión del Barcelona…yo de esas tendría muchas que contar. Tú dices que no puedes echarte hacia atrás…yo viajo en el avión que más posibilidades de estrellarse tiene. Tú tomas agua antes de despegar…yo, también desde atrás, veo cómo los demás toman, y toman, y toman. ¿Comida en el avión? Depende del trayecto, ya te digo que desde Sevilla o Valencia…no da tiempo a servir…

…Por cierto. En la capital, aunque no se diga, se piensa. “Ni antes éramos los peores, ni ahora los mejores”. Así que el 23 de diciembre, el Madrid saldrá con miedo al Camp Nou, porque aunque peor equipo, el Barcelona es mejor puesto por puesto que los de Schuster, que además, es socio del Barça. Que lio…

Periodista madrileña X

Las formas te pueden matar

Todavía sonrío al recordar cómo el Rey don Juan Carlos I hizo callar a Hugo Chávez, presidente de Venezuela, en la última cumbre de jefes de estado y de gobierno de Iberoamerica. Aquel ya célebre "por qué no te callas" ha sido un de los momentos más destacados en los informativos españoles de este pasado fin de semana, y estarán de acuerdo conmigo que con razón. De la misma manera que creo que casi todo el mundo estará de acuerdo en que el Rey quizá debió actuar de otra manera. El mensaje era el correcto, pero la forma de enviarlo fue realmente errónea.

Otro de los momentazos televisivos del fin de semana, y ya entrando en materia, ha sido la cara petrificada de Frank Rijkaard en el banquillo del Coliseum Alfonso Pérez de Getafe tras ver a su equipo perder por 2-0. Tras el encuentro, el holandés hizo autocrítica y se autoproclamó culpable del desastre -porque eso es lo que pasó en Getafe-. Hasta ahí bien, porque Rijkaard repetía su modus operandi en estos casos, y además ponía de manifiesto su honradez profesional de nuevo.

Nada que objetar hasta aquí. Algunos jugadores, caso de Puyol, levantó la voz para denunciar falta de actitud. Otros, como Valdés, contradecían al capitán, y hablaban más bien de un partidazo del Getafe como principal motivo de la sonrojante derrota. La gente de la calle, sin embargo, terminó sin creerse ninguna de las tres versiones, puesto que los males del equipo se vienen observando y denunciando desde tiempos inmemoriales -leáse la temporada pasada-.

Todo el mundo sabe que no hay actitud -en algunos casos particulares de extremada importancia para el equipo-, que se cometen errores tácticos en el campo y también en el banquillo, que la directiva, tan intervencionista a veces, parece haber dimitido de su función fiscalizadora de la parcela deportiva, y que en general, hay muchas cosas que no funcionan. El culé, por lo tanto, tiene motivos de sobra para estar cabreado. Un cabreo que se eleva a la máxima potencia cuando escucha lo que dice su entrenador, y sobre todo cómo lo dice.

Esta mañana, en su rueda de prensa, Frank Rijkaard ha sorprendido por criticar veladamente a sus tres estrellas disponibles: Ronaldinho, Messi y Henry. Dice que no colaboran lo suficiente en el trabajo colectivo, y que eso se nota principalmente en los partidos que se deben disputar lejos del Camp Nou. No ha descubierto la fórmula de la Coca-Cola, pero algo es algo.

Lo que hace que el culé de a pie se indigne, se rebele y proclame su emprenyament es la forma con la que Rijkaard ha decidido 'castigar' a sus estrellas. En ningún momento los ha nombrado ni ha criticado ferozmente su deplorable actuación -de los tres- en Getafe. El aficionado se ha quedado con una sensación broncus interruptus -si se me permite- que no hace más que agrandar el cabreo enorme que ya tenía, y que alarga un poco más esta situación de crisis.

Muchas voces empiezan a decir que Rijkaard empieza a perder la confianza de la directiva, y no sólo por los resultados -que también influyen, claro está-. El motivo por el que muchos empiezan a desconfiar del holandés son sus formas de afrontar los momentos delicados, ante los cuales parece tener una alarmante falta de recursos. Nadie imagina a un Rijkaard 'dando cera' a sus cracks, y ni mucho menos sentándolos. Y eso es precisamente lo que se le empieza exigir. Que abandone lo políticamente correcto.

Si repasamos su trayectoria en el Barça, Rijkaard sólo ha tenido dos momentos en los que se ha dudado de él. En su primera temporada, cuando estaba a 18 puntos del Real Madrid, y en la pasada campaña, cuando se certificó que el equipo perdería la Liga además de la Supercopa de Europa, el Mundial de Clubes, y tras haber caído en semifinalaes de la Copa del Rei y en octavos de la Champions. En el primer caso, el fichaje de Edgar Davids y un equipo deseoso de triunfos le salvaron el pellejo. En el segundo, todavía nos preguntamos el porqué de su continuidad.

Lo que está claro, sin embargo, es que viniendo de la pasada temporada, donde la autocomplacencia reinó en todas partes, se estila un cambio en las formas. Ya no vale el colegueo y el savoir faire. Quizá lo que necesite ahora es cambiar el registro. Porque si no Frank, quizá debas irte con la canción a otra parte.

Vergüenza!

Lo que está pasando en can Barça es intolerable. Y lo peor de todo no es la crisis, porque la hay, sino la famosa autocomplacencia.

6 puntos de 18 lejos del Camp Nou es una cifra deplorable, y roza el ridículo si te paras a pensar que el Barça ha visitado al Racing, Valladolid, Levante etc. ¿Y eso a qué se debe?

Pues la primera lectura apunta al banquillo. Ese hombre de rizos tiene un gran problema. Sabéis que siempre he criticado su lectura de los partidos y más de una vez me he metido con sus recursos tácticos. Hoy, eso me lo salto. Así que, a parte de lo dicho, creo que su principal problema ahora reside en su actitud.

Rijkaard nunca ha sido Sir Rijkaard en el vestuario. Ha sido Frank, el amigo. Eso sirve a corto plazo, como se ve demostrado en el palmarés, pero en un proyecto a largo plazo caduca. Se está demostrando que los jugadores ya no le toman en serio. No tiene la autoridad para dar el puñetazo encima de la mesa que ahora necesita esa constelación de estrellas. Mientras Ronaldinho se la rasca en los entrenamientos y se pierde la mitad de ellos, el mister dice que está muy entregado; en el calentamiento cada uno va a su bola y Rijkaard asegura que está todo programado; Eto’o le llama mala persona y no tiene castigo...

Y como esas, muchas más. Entonces, que el mister haya hecho la vista gorda en cosas tan graves hace que pierda totalmente la autoridad. Y más si reconoce la autogestión del vestuario.

El segundo punto, y clave, es la plantilla. Puyol habla de actitud, y me lo creo, pero esto no es nuevo. Edmilson y Gudjohnsen ya levantaron la voz la temporada pasada porque veían poca entrega. La misma, curiosamente, que hay ahora.

Y es que a uno se le remueven las entrañas escuchando a Valdés diciendo que el equipo se metió mucho en el partido y mostró una gran actitud. No mientas por favor, tu no, que eres un gran profesional. Todos lo vimos (o sufrimos) el sábado. Si eso es actitud, apaga y nos vamos.

Y eso que jugaron contra el Getafe señores, que si llega a ser un Chelsea…

Proclamo, desde este riconcito, un “Basta ya!” colectivo. No se puede pensar que la afición culé es tonta. Todos vieron el partido, las caras de los jugadores, las promesas de soluciones desde el partido en el Sardinero, las victorias de gran caché ante Almería, Betis y compañía. Vamos a ser serios de una vez por todas.

A todo eso, ya veréis, la culpa va a ser nuestra. De la prensa.

Esto no es fútbol

Ayer viví algunos de los momentos más tensos de mi vida. El centro de Barcelona se convirtió en la ciudad sin ley. Marea de escoceses, cerveza y agresividad.

Aeropuerto del Prat. 12:00. Goteo constante de aviones desde Escocia. Los aficionados van vestidos completamente de su equipo y comienzan a animar desde la misma terminal. Hay uno que espera a su tropa bebiéndose dos botellines de whisky, aderezando su sabor con una lata de Estrella.

Estuve un rato fijándome en la nevera del bar que está justo al lado de la llegada de pasajeros. El espacio reservado a la cerveza se vio arrasado en poco. Cada personaje se hacía con, al menos, 3 latas.

Plaza Catalunya. 16:00. A esa hora los miles de escoceses ya se han apoderado del centro. Rambla arriba y abajo, cantando como posesos mientras los afortunados que tenían alojamiento se hacían, literalmente, con sus hoteles y albergues. Parecía el día de Gran Bretaña. Banderas británicas (por eso de que son de derechas), banderas unionistas (pro monarquía), cantos del himno de Inglaterra, algú que otro “fuck off Celtic” etc.

Algunos comercios y restaurantes tienen que ir cerrando ante la avalancha. El mítico Zurich se ve obligado a bajar persianas porque los simios escoceses sólo saben subirse a sillas y mesas para cantar. Lamentable.

Canaletas. 23:45. Esto ya es el colmo. Miles de personas abarrotan las Ramblas. Digo personas porque se supone que lo eran, pero tengo mis dudas. Borrachos andando como zombies. A estos no se les acaba la voz, gritan sin parar. Algunos vestidos con la típica falda y manga corta, con el frío que pega.

Imágenes para olvidar:

- Delante del Hard Rock Café se arma una pelea entre hinchas escoceses. Me voy a ver qué pasa. La bulla se desplaza hacia la fuente de la gloria culé. Tanques humanos se lían a puñetazos. Hasta que llegan la policía. Hay sangre.
Un hombre de unos 35 años tiene la camiseta llena de sangre. Sus amigos le ayudan a romperla. Tiene un tajo de 20 centímetros de largo y 5 de profundidad. Se duda de si ha sido por arma blanca o por una botella rota. Los policías echan a unos vagabundos de los bancos y sitúan al herido. Le practican un torniquete mientras el hombre se desangra. Todavía tiene ganas de pelear e intenta levantarse gritando proclamas contra sus agresores.

Me giro, y a mi lado hay un joven con un pack de 24 latas de cerveza. Me sigo girando y a cinco metros, en un bar, un centenar de bárbaros entonan himnos sin preocuparse porque un compatriota está medio muerto. Esto es increíble. Llega la ambulancia, se llevan el herido y aquí no ha pasado nada. La fiesta sigue.

- Bajo por las Ramblas. En el sentido contrario andan toneles escoceses birra en mano. Huele fatal. Casi no se puede caminar con las latas y cristales que han esparcido por el suelo. Y como se de un gran retrete se tratara, los bestias orinan donde les apetece.

Me fijo en uno que ni se esconde. Está meando en una papelera. A su lado (1:14 de la madrugada) está su hijo de unos 6 añitos. Su padre está orinando en pleno centro de la ciudad, borracho. El hombre no tiene manos para sujetarse, porque se cae. Le dice al niño: aguántame la cerveza. El niño accede y pega un sorbo. Deplorable.

- Me voy a la puerta del Fnac. Allí me encuentro un par de chicos de 19 años durmiendo en plena calle. Han bebido lo que no está escrito. A la merced de delincuentes, vagabundos y sus propios compatriotas yacen sin sentido. Penoso.

- Termino con una imagen. Plaza Catalunya está que da asco. Hay latas, botellas, cristales y sangre. La estatua en homenaje a Francesc Macià ha sido el ‘retrete de la noche’.

Es curioso que después de escribir este largo relato, lo primero que se me pasa por la cabeza es: no tengo palabras.

Rangers-Celtic o los límites de la obscenidad

Entonando el Rule Britannia (himno del Imperio), cerveza en mano, miles de hinchas del Rangers señalan a los pocos valientes del Celtic que se han atrevido a presenciar en las gradas de Ibrox Park uno de los derbies con más connotaciones del mundo. "Hola, hola somos los chicos de Billy" les gritan refiriéndose a los Billy Boys, que acosaron a los católicos de Glasgow en el período de entreguerras y que en la década de los 20 fundaron una filial del Ku Klux Klan. Es una imagen recurrente en cada partido que enfrenta a los dos grandes equipos de Escocia, y de Glasgow, en el estadio de los 'Gers'. En cada Old Firm que mide a Rangers y Celtic. A protestantes y católicos.

Porque si en algún lugar del mundo el fútbol es una religión, no cabe duda de que es en Escocia. La rivalidad eterna entre Rangers y Celtic ha convertido sus enfrentamientos en alegatos a sus ideales. Y las viejas rencillas han llegado a límites casi obscenos. Un claro ejemplo de esto es que los fines de semana en los que hay partido entre ellos, los ingresos en urgencias en los hospitales se multiplican por nueve. Queda claro.

Basta con echar un ojo a las dos aficiones para comprender un fenómeno tan arraigado como peligroso. Los Rangers representan la comunidad protestante de Escocia y, también en el norte de Irlanda, a sus seguidores unionistas. Además, adoran a la Reina de Inglaterra, a la monarquía. Justo lo contrario que sus vecinos. Los Celtic son de tradición católica. Y anhelan la conversión de Escocia en una patria libre. Alejada de la opresión inglesa.


Para entender esta rivalidad, sin embargo, nos tenemos que remontar al S.XVI. Mucho antes de que las disputas por la reforma protestante y la limpieza étnica a todo símbolo católico que se impuso entonces en Escocia se llevara a los campos de fútbol. Tres décadas después, en el S.XIX nació el Celtic. Creado por los inmigrantes irlandeses que no pudieron emigrar a EEUU por razones económicas y se tuvieron que conformar con ir a su país vecino en busca de oportunidades. Fue cuando fundaron el equipo que representaba a los irlandeses de tradición católica.

Desde aquel momento, los partidos entre ambos equipos se han convertido en uno de los espectáculos más bellos del fútbol. Pero también en uno de los más peligrosos. "Estamos hundidos hasta las rodillas en sangre feniana", gritan los seguidores de los Rangers a los del Celtic. Y cuando en los altavoces antes del partido suena el "Simply the best" de Tina Turner los 40.000 hinchas gritan al unísono cuando acaba la canción: "¡Mierda al Papa!".

Las disputas entre los hinchas de los dos equipos en la decadente Glasgow se han llevado a límites insospechables. A no dar un trabajo a alguién por ser seguidor de un equipo. O, en el peor de los casos, al asesinato de un seguidor de uno u otro bando por pasear con la camiseta de su equipo por un barrio equivocado en el momento equivocado.

La apasionada rivalidad entre Rangers y Celtic es una de las más famosas del mundo. Una de las más vibrantes. Pero también una de las más inquietantes.

Firma invitada: Se busca entrenador

El otro día perdí 2 horas de mi vida viendo el partido de Pucela... Dios mío que tostón!!!!! Bajo mi punto de vista los jugadores son culpables (la actitud de algunos fue lamentable), pero no son los únicos. Para mi el principal problema de este equipo, a día de hoy, se llama Rikjaard. Algunos me direis que soy un oportunista, pero reconoceréis que a veces cuesta creer que un equipo con tantos recursos sea tan previsible. Y evitar eso es trabajo del entrenador.

Llevamos 4 años jugando exactamente igual (que no lo critico porque sus resultados ha dado este sistema), pero era previsible que en algún momento los rivales acabarían encontrando la manera de jugarle al Barça. Pues bien, ese momento llegó a finales de la pasada temporada. Llegados a este punto, mi pregunta es la siguiente: a qué espera el cuerpo técnico para empezar a introducir alguna novedad táctica?

Yo soy de los que piensa que en el Nou Camp puedes salir con el sistema actual, ya que el campo es inmenso y los rivales suelen cerrarse atrás sin complejos (con excepciones agradables como el Almería), pero fuera de casa los rivales nos han tomado la medida: saben que tapando a Xavi e Iniesta el Barça no tiene creación (los infinitos y en su gran mayoría inútiles pases largos de Marquez no los considero creación), y pasa a depender de las genialidades de Messi (Henry, Ronnie y compañía no estan para estos trotes a día de hoy).

Llegados a este punto, y si estais de acuedo con lo antes expuesto, qué propuestas hariais vosotros a Rikjaard como variante al inamovible sistema actual?

La mía es la siguiente: 4-4-2 en rombo (Valdes, Zambrotta-Puyol-Milito-Abidal atrás, Toure-Iniesta-Xavi i Messi -en la media punta-, con el tándem Henry-Bojan arriba).

Cómo lo véis?

Txus Alós